Les Xénobiophiles

Dans son n^o 148 [mars 2oo6] télémessagé, SFcrowsnest, excellent zine rosbif, cherche des contributeurs de tout acabit, confession, taille de slip et coupe de cheveux, tous réunis sous la même bannière/étiquette « otakus angloscribes de S.-F. » :

Et pour rajouter un flux RSS dans votre précieux cabas, SFcrowsnest fait également mumuse via un groupe Google :

The Science Fiction Group

Le fameux zine Locus nous propose dans son numéro de 2oo6.o2 une liste de lectures pour l’année 2oo5, basée sur les notations de ses collaborateurs :

Recommended Reading 2oo5

Extraordinaire, j’en reconnais quelques-uns ! Je commence à avoir un pied dans la SFFFsF*#!!+?. On va bientôt penser que je suis tombé dedans quand j’étais encore plus petit.

Merci Lucain.

Chers parents,

L’inquiétante nouvelle post-singularité du jour sur 365 tomorrows :

Instruction in the New World

vous offre une vision idyllique de ce pourraient devenir les ambitions que vous projetez amoureusement sur vos rejetons. Vive le wetware !

Publiée dans Odyssey en 1998, Extracts from the Club Diary est une délicieuse uchronie aux parfums de ???? narrant la saga d’un Club anglais très particulier puisque voué à la découverte de l’origine de la dépendance de ses membres au café et à leur recherche du parfait caoua.

Tout commence en 1889, dans une ambiance très steampunk un peu à la Homunculus de J. P. Blaylock, avec ces maniaques des effluves noires qui décident de former un club exclusif pour élucider l’horrible mystère de leur obsession quasi freudienne. L’objet de leurs études, palabres et autres séances de touche-pipi caféinées, est poussé encore plus loin, franchissant des limites scandaleuses, au-delà de falaises dont je préfère taire ici le nom putride, quand ils décident de mettre leurs sciences combinées à contribution et se lancent éperdument dans la confection de la machine à café parfaite.

La saga nous guide ensuite jusque dans un futur relativement proche à travers les pages du journal tenu par le secrétaire du Club, s’arrêtant sur les étapes marquantes de l’histoire du XXe siècle et présentant pour chaque époque une emphase sur les progrès technologiques dérivés des inventions hurluberlues de nos suceurs de baies amères.

Je vote oui des deux mains, en rythme.

Et pour terminer, la mousse sur le ristretto : Coffee may up female libido.

Pour en terminer avec la très récente pseudo-polémique raciale de notre bien pâle Tifnord, que je devrai par ailleurs museler de la tête aux pieds un jour, histoire de retrouver l’exclusivité de découvrir des news de valeur sur Boing Boing, je prends la parole du haut de ma main blanche levée pour présenter Fledgling, le nouveau bouquin, non lu, d’horreur/sf d’Octavia Butler, une afro-américaine rompue aux joutes raciales par pavés interposés.

Et juste pour rependre le dessus sur mon sérieux en pleine dépantalonnade bâclée, le bouquin m’a l’air tout de même succulent.

Merci encore mon Boing Boing à moi tout seul!

Fledgling
d’Octavia E. Butler
Éditeur : Seven Stories Press (8 Septembre 2oo5)
Format : Hardcover – 352 pages
ISBN : 1583226907

Dans sa rubrique On Books de l’excellent zine Asimov’s Science Fiction (édition 2oo6.o1), Paul Di Filippo, lui-même auteur de S.-F., présente une critique de The Captain of the ‘Pole Star’: Weird And Imaginative Fiction, un recueil de nouvelles méconnues d’Arthur Conan Doyle. Trente-sept nouvelles variant entre le fantastique, l’horreur, les histoires de fantômes et parfois même proches de la S.-F..

The Captain of the ‘Pole Star’: Weird And Imaginative Fiction
d’Arthur Conan Doyle
Éditeur : Ash-Tree Press (22 Mai 2oo4)
Format : Relié, 465 pages
ISBN : 1-55310-068-9

Un joli dialogue existentiel entre un prisonnier et son geôlier>ami>exécuteur. On dirait presque du Kubrick, surtout dans l’impression de froide solitude et de vacuité amicale que laisse le texte:

Orbiting, d’Anthony Ha

Merci Asimov’s Science Fiction.

Mis à jour 2oo6o1o7 @ oo16
Pour ceux qui écrivent en anglais, voici les conditions de soumission de manuscripts d’Asimov’s Science Fiction.

Julia Houston, éditeuse (!?#@) d’About Sci-Fi / Fantasy, guide sur la SF et la fantasy d’About.com, précédemment cité par notre Tifnord au chef couronné de givre, nous livre deux-trois tops du top assez heureux sans être pincés. Entre autres, le top de la SF pour les pileux du torse (mon préféré) ou celui de la SF pour les moins pileux du torse mais avec des poches graisseuses-réceptacles à implants siliconés. Extraits:

L’autre jour, emmitouflé dans un froid presqu’paternel, je cassais le bout de gras avec notre Olifant capuchonné, comme nous le faisons souvent en ces périodes de disette sociale. Au moment fatidique du supplément de ricotta, notre monde féru de réfection s’est confortablement enveloppé d’une gaine de fumerolles soufrées pour sonner l’halali et nous annoncer une autre de mes déclarations d’amour au Patron, par le biais d’une théorie totalement infondée sur la littérature SF francophone. Vous aurez reconnu là, sans ciller, le symptôme de ma dantique aiguë, dard de mon incompétence.

La pente m’a donc gentimment poussé en direction du grand vide lorsque j’ai affirmé que la particulière flamboyance du français langoureusement enlacée à son panache rendait tout à fait impossible l’écriture d’une nouvelle de cyberpunk dans la langue de M. G. Dantec.

J’ai immédiatement compris ma monumentale erreur lorsque j’ai vu le visage de notre Olifant se déformer affreusement et arborer du coin de ses lèvres les armoiries grimaçantes d’une pointe d’ironie dont le goût bileux restera à jamais gravé entre mes papilles grisonnantes. En gros, je n’étais pas loin de m’accoupler avec l’ennemi. A peine avais-je donc fini ma phrase que je contemplais déjà du ras du sol la pelure de banane que je m’étais moi-même glissé sous les pieds:

« Et Forteresse dans tout ça? Hein?
— Forteresse, comment ça “Forteresse”? »

Bref, j’avais beaucoup de peine à me suivre, même dans les virages, jusqu’à ce que la lumière ne m’éblouisse de ses bras rassurants.

« Mais bien sûr ! Sapristi, quelle nouille je fais ! C’est Forteresse, le pavé cyberpunk helvétique de Georges Panchard !
— Ah ben ouais ! J’y suis maintenant ! », me répondis-je presqu’déçu en bien.

Tout ça pour dire que G. Panchard a réussi à faire avec Forteresse ce que peu d’auteurs francophones ont atteint dans ce domaine: écrire un roman de cyberpunk roots dans un style aussi bien nerveux que dynamique et merveilleusement technique, sans tomber dans la confiture au lait restée ouverte trop longtemps et dont il faut casser la croûte superficielle pour en atteindre le miel. Du pur cyberpunk francophone, en fait. Avec une géopolitique mondiale follement repensée sur des bases très contemporaines, des inventions technologiques aussi déjantées que plausibles et une intrigue qui finit par vous prendre par le cotson et vous y tatoue un “je t’ai bien eu, petit” dans les toutes dernières pages. Une cascade de maestria.

Ca manque quand même un peu de scènes de cul torrides, mais là, c’est personnel.

Ouf.

Sinon, t’as vu comment j’ai réussi à éviter de devoir faire une critique dans les règles de l’art? Très houdinique comme gars. Fier de moi, et loin d’être déçu.

Forteresse
de Georges Panchard
Éditeur : Robert Laffont (17 février 2005)
Collection : Ailleurs et demain. classiques
Format : Broché – 378 pages
ISBN : 2221104099
XLII – exliibris

Marrant (bis), je n’avais jamais envisagé Le point d’orgue de Nicholson Baker sous l’angle de la SF. Mais il est vrai que ce brave bougre de perso principal s’amuse à arrêter le temps pour me donner des guilis dans le slip. Comme quoi le dernier opuscule self-service du sire Tifnord, notre héraut des plaines du permafrost, tombe à pic (…à glace, gniark gniark gniark !).

Vrac 022 : le Point d’orgue

Merci eliixir.

Le point d’orgue
de Nicholson Baker
Éditeur : 10-18
Format : Poche – 306 pages
ISBN : 2264024607
XLII – exliibris

En découvrant et déflorant de mes doigts autrefois boudinés le palpitant site multi-tâches Yozone, je suis tombé sur une critique du dernier Dantec, Cosmos Incorporated.

Ma première réaction fut évidemment assez naturelle, mais cheveux au vent:

“568 pages de Dantec? Pute de pute!!! Thanks but no thanks.”

ou un truc du genre. Bref, vous connaissez déjà mon avis méchant et gratuit sur un autre pavé du vilain petit canard de la SF française.

Par contre, je me suis dit dans un éclair de génie que l’honneur des Xénobiophiles reposait sur des valeurs aussi vieilles que l’Europe est nouvelle et presqu’morte (!?), telles que l’honnêteté et l’impartialité, et qu’il était de mon devoir de maître indéniable et sans-souci de blog de lever le glaive de la justice et de me pourfendre moi-même et mes préjugés fadasses. Tout ça pour frotter Lucain de Morenailles dans le sens du pelage, atout indispensable pour une rude survie en ce fameux milieu polaire que cachent les douces courbures des collines amenées du lieu-dit de la Tchaux.

En effet, la critique de Stéphane Pons est positive et vaut la peine d’être lue. Et même si je n’ai pas lu Cosmos Incorporated j’ai tout de même une couple ou deux de points qui ont hérissé le mien de pelage:

L’auteur de ladite chronique compare M. Dantec à M. Houellebecq, autre chantre et beau-frère incestueux de la provocation et pôvre victime d’une incompréhension sans fondement du vilain public. Quel vulgaire ramassis de croquants incultes, ces lecteurs!

Bref, la mauvaise image du sieur Dantec et de son grand’oeuvre serait le fait d’une critique française frileuse et de la vile tendance de cette dernière à considérer la SF comme un non-genre. Un peu parano et amoureux éperdu de stéréotypes ce M. Pons quand même:

Soyons réalistes, et là je vais me permettre d’être carrément vulgaire: Dantec, c’est de la merde lourde (comme de l’eau lourde, mais en moins agréable), même si je n’ai lu que ses Racines du mal. Et ce n’est pas ma mauvaise foi chronique qui va améliorer les choses. D’ailleurs, j’aime beaucoup le titre de la rubrique du Cafard cosmique consacrée à Dantec: Un pet au casque ?. Ca me rappelle un peu mon (longuet) stade anal.

Sinon, je ne crois pas que M.Dantec soit dérangeant. Au contraire, il lasse. Comme un bec Bunsen sans gaz.

Sinon, le deuxième point ébouriffant concerne la musique chez Dantec:

Hmmmmmm. M. Dantec va-t-il se pendre de tristesse lui aussi, exilé comme il l’est?

Et l’apocalyptic folk dans tout ça? Et la military pop, on en fait quoi?

Pour être sérieux juste une seconde avant mon exécution sommaire d’une balle dans la nuque, je ne suis pas convaincu que ça me redonne envie de lire du Dantec. Ce n’est pas une critique de la critique de Stéphane Pons, mais bien un penchement de la tête de côté comme le ferait une écolière japonaise doutant de la bonne foi du vieux monsieur en imper qui propose de lui offrir des barrettes de ??? acidulé: “????”

Voilà, j’espère que j’aurai été presqu’aussi lourd que M. Dantec. Et j’aimerais bien entendre d’autres avis sur ce bouquin et mes conneries dont le nom funéraire a été martelé à coups de morgenstern, histoire de vraiment les oublier.

PS. La critique du Cafard cosmique, moins enjouée, se trouve ici avec pas mal de background sur le sus-mentionné petit canard pas très joli.

Cosmos Incorporated
de Maurice G. Dantec
Éditeur : Albin Michel (24 août 2005)
Collection : Litt. générale
Format : Poche – 568 pages
ISBN : 2226158529
XLII – exliibris

Pour ceux qu’affecte émotionnellement la collecte frénétique de rognures de gros orteils et/ou de boulettes de cérumen d’auteurs de SF et autres crypto-hobbits du genre P. Jackson, Ansible est un proto-fanzine sur la SF et ses soeurs de sang livré sous forme de newsletter dont les cris primaux datent de 1979, année terrifiante de l’entrée du canton du Jura dans la Confoederatio Helvetica. C’est parsemé d’humour anglais, d’infos sur les événéments liés à la SF, de petites phrases lancées à tout va et regrettées peu après, et, pour les korbôs en mal de morbide, d’une chronique funéraire qui nous apprend généreusement qui a définitivement abandonné l’écriture/la direction/la production en cours de route pour des heures plus vaporeuses.

David Langford, ancien physicien chercheur de l’Atomic Weapons Research Establishment, est connu comme auteur et critique caustique de SF, mais malheureusement impunément ignoré comme leader avantgardiste du brushing-casque, très pratique comme nid temporaire pour essaim de Ceratopogonidae et imbattable contre les tempêtes de bruines froides écossaises:

David Langford devant des livres rangés dans une bibliothèque [Image © David Langford, released under GFDL]

Je venais de finir « La Lune seule le sait » de Johan Eliot, un ouvrage qui a réchauffé le périnée de nombreux apostats, dont certains avec qui je partage cette rambarde électronique. L’idée du livre m’a plu, un plaisir largement gâché, cependant, par une écriture en trois couleurs, une peinture à l’huile qui fatigue les yeux, et l’estomac. Même qu’on a un peu marre, parfois, de le lire, le Johan. On le voit venir de loin.

Alors, comme j’aimais bien la franche coloration des couvertures Folio SF, une brute mauve pâle qui ramènerait Mishima au phalanstère de la rue Lepic, j’ai laissé faire. Après tout, « L’Instinct de l’équarisseur » de Thomas Day promettait une magnifique recette.

Le début de l’ouvrage est remarquable. La fanfare court avec beaucoup de spontanéité, pas de faux plis, et surtout, pas de transpiration visible sous les bras. Sherlock Holmes et Sir Arthur Conan Doyle sont associés dans un alléchant caprice de temps diagonal et d’air méthanolé. Dans ses cent soixante-cinq premières pages, ce livre m’a conseillé d’être enthousiaste, et j’ai obtempéré avec le sourire.

Nanti d’une écriture fluide qui dispense l’humour comme on va acheter le pain, l’auteur nous donne envie de croire à beaucoup des haletantes mascarades de son ouvrage.

Mais voilà. Rome ne s’est pas bâtie en un jour, et c’est sans doute en revenant un peu trop tard du Monoprix que Thomas Day a rédigé la deuxième partie de son ouvrage. Chose rare, il ne restait plus de pizza surgelée aux anchois. Saperlipopette. Margarita. Dans la cuisine, le sucre était toujours à la même place. Mais où diable était ce poivrier ?

Voici les conditions frugales dans lesquelles le reste de la rédaction se concocta.

En gros, l’après-midi passe, et la pluie commence à tomber. A force de la voir passer, la fanfare, on finit bien par se rendre compte que les costumes sont mal coupés, que les boutons dorés sont en plastique, et puis la couleur… Bref, c’en est à un point que même les parents, fiers encore dix minutes auparavant, aimeraient que leurs enfants rentrent vite à la maison, et qu’on n’en parle plus.

Day n’a pas su imprimer à tout son ouvrage cette sale envie de faire trépigner le lecteur, de l’isoler dans un cabinet forestier, à en bénir les lentilles de la veille au soir.

Passé les émois frisés du début, voici qu’apparaît progressivement une idée saugrenue : Sir Arthur aurait fait un aussi bon boulot que Thomas Day, sûrement.

A noter la très exhaustive bibliographie en fin d’ouvrage, de nombreuses idées de lecture pour un monde verglacé de cathodisme, et puis la preuve que « L’Instinct de l’équarisseur » a tout de même été longuement soupesé et salé.

Sans rancune, donc.

L’Instinct de l’équarisseur
de Thomas Day
Éditeur : Gallimard (2004)
Collection : Folio SF
Format : Poche – 414 pages
ISBN : 2070426076

Là, du coup, ça va être quand même difficile de faire une critique des Racines du mal de M. G. Dantec, vu le manque d’enthousiasme, voir l’ire ou encore le courroux dans le dos, qui ont subreptiscement semé d’écorchantes embûches mon caillouteux chemin vers la page 768 de ce pavé.

Pourtant, c’est une fois encore sur les conseils autrement très avisés du Lucain à particules que je me suis jeté crocs ouverts sur le sus-dit ouvrage. Et à mon grand regret, je m’y suis cassé ces fameux crocs en bromure de silicium qui ont longtemps fait la fierté de générations de Hau Ruck!. Quoique, réflection faite, je vais être tout à fait honnête: les crocs, je ne me les suis que fissuré. Mais c’était quand même vachement douloureux et ça n’a pas arrêté de lanciner comme si des nains s’amusaient à faire du tape-cul entre les fissures.

Pour faire bref, le bouquin est soufflant durant la première centaine de pages, cent vingt-quatre pour être précis, réunies dans un même élan entre la bibliographie (un étrange mélange hétérogène de T. Leary, B. Idol, Nietzsche et d’Y. Coppens) et la deuxième partie, Machine contre machine, au sein de la première partie intitulée Le dernier homme. Jusque là, pas de SF en vue, juste du malsain, de la folie et des alienazis partout.

Le reste est certes chouette si on considère le bouquin comme un roman policier un tantinet futuriste (traque de tueurs en série très vilains, qui ne méritent que des coups de règles en alu sur le bout des doigts, avec une intelligence artificielle améliorée simulant un esprit humain schizophrène et mimétiste). Mais si, comme moi, on s’attendait à un bon thriller cyberpunk et qu’on a le slip facilement secoué par la technologie découlant normalement de ce genre, l’enthousiasme laisse très vite sa place à un ennui profond enflé encore davantage par l’écriture franchement médiocre de l’auteur. J’ai plusieurs fois essayé d’expliquer ce qui me dérangeait dans le style de Dantec, notamment à un Lucain dépité perché dans ses hauteurs horlogères, et j’ai échoué à chaque tentative, me vautrant dans les injures faciles les plus variées.

En fait, tout en étant parfaitement conscient que le bouquin date déjà de l’époque de ???????????, je crois que sa technologie et surtout la crédibilité dont manque cette technologie sont les facteurs putréfiant de mon enthousiasme. Ca pourrait être un problème d’écriture, ou alors peut-être que Dantec ne considérait pas vraiment cet aspect comme étant un pilier important de son bouquin. L’impression globale que ça me donne est un sentiment avorté de manque d’intérêt, comme si l’auteur s’était dit un dimanche matin sur la terrasse du Pain Quotidien: “Oh ben tiens! Comme je viens de lire Neuromancien et Schismatrice en français et que j’essaie d’arrêter le LSD et que j’aimerais bien renouer avec les racines ethniques du grand-père de la cousine du fils du boulanger et apprendre les rudiments de la ????????, je pourrais me mettre à l’écriture et faire un policier futuriste.”

Un peu comme si un Japonais avec un diplôme de français de l’ELCF avait décidé de traduire les deux chefs-d’oeuvres fondateurs du cyberpunk en français. On comprend ce qu’il veut dire mais ça reste fade, traduit avec les pieds et rageant de platitude.

Et merde, j’en ai vraiment marre de me forcer à écrire cette daube!

Un grand merci à G. Panchard et sa Forteresse pour me remonter la morale et arrondir les angles de ma colère. Lui, c’est un bon copain de la muse des dithyrambes.

Pardon pour tout.

Les racines du mal
de Maurice G. Dantec
Éditeur : Gallimard (1999)
Collection : Folio policier
Format : Poche – 768 pages
ISBN : 2070407756
XLII – exliibris

i, robot est une excellente nouvelle cyberpunk de C. Doctorow, publiée en ligne en juin dernier par le zine The Infinite Matrix: une enquête policière en plein conflit entre l’Eurasie et l’UNATS (United North American Trading Sphere), avec en toile de fond une intéressante réflexion sur le diktat hypocrite des trois lois de la robotique d’Isaac Asimov. Sans parler du mini-concept derrière le titre de la nouvelle.

Robot sculpture by Howard Waldrop
Photo Eileen Gunn

L’autre jour, je mentionnais le zine Electric Velocipede et la possibilité d’y soumettre nos déchets nasaux textes, et, menacé, là, sous vos yeux, par le couperet du sort, je dois humblement admettre que J. Klima ne publie pas de l’iceberg flétrie pour gingivites sub-tropicales. Et je peux même le prouver sans trop perdre la face grâce aux deux nouvelles suivantes:

Mark W. Tiedemann > Hard Time
Un futur très proche peut-être. Un show télévisé qui montre la vie en direct live d’un meutrier dans sa cellule de haute sécurité. Et un acteur parfaitement grimé qui remplace le vrai condamné pour des questions d’éthique. Pas vraiment de la SF, mais une sympathique, et légère, interprétation de l’évolution de la télévision qui se termine en queue phagocytée d’????????s.
De l’Horrible, sans horreur ni fantastique, plus une pincée d’anticipation et un ch’tit malaise vers la fin.

Neil Williamson > The Euonymist
Calum, un euonymiste (litt. donneur de bon nom) écossais, dont la tâche est de donner un nom approprié à de nouvelles planètes ainsi qu’à leur faune, leur flore et tutti frutti, est de retour sur Terre après un mandat sur Ghessareen et est perversement turlupiné du ciboulot par cette sensation pour laquelle il n’arrive plus à trouver le mot juste. Réunion de famille…
Fameux, une caresse dresse-poils pour notre Tifnord. Faudra quand même que je pense à réviser mon écossais (attention spoiler).

Merci tante Bella.

M. Swanwick s’est merveilleusement amusé avec ce qui a causé force terreur et moultes cauchemars à pas mal d’entre nous durant notre entre-âge boutonneux. Une courte nouvelle par élément du tableau périodique des éléments, tout ça publié en intégralité entièrement sur SCIFI.COM et apparemment prêt à sortir en dur, c’est pas de la SF de gare, ça, bon sang:

Periodic Table of Science Fiction

Plus d’infos sur la bête chez:

nooSFere
wikipedia
XLII

Merci SCI FI WIRE.

Quelques phrases qui se voudraient finaudes, à propos du Chant de Kali, de Dan Simmons. “C’est un peu tard, jeune homme” (à défaut d’être court), voilà ce que pourront rétorquer les initiés. Ce premier ouvrage d’importance couché par Simmons date en effet de 1985. Pour paraphraser les nombreux et systématiquement élogieux commentaires qui y font référence, cet hymne sombre à la vénéneuse ville de Calcutta reste l’un de ses meilleurs livres.

Autant le dire, j’en suis resté baba. Mais ne vous méprenez pas, il ne s’agit pas d’un stage à Goa, où les kilos perdus en sueur et autres lévitations déféquantes sont autant de témoignages d’un débouchage (sic !) définitif des chakras. Ce livre agit comme une méthode pénible, un lent apprentissage de la vraie souffrance (cruel, mais juste). Les cieux peu propices à la déconnade sont en effet lourds du côté de Calcutta. Mais voilà voilà, ça pourrait être pire, pas ?

Effectivement. Pire, ça le deviendra peu à peu, et sans trop de peine. On hésite parfois à deviner la suite, parfois un tantinet prévisible, passqu’on se met à avoir les chocottes, voilà pourquoi. Quant à la grandiose fin de l’ouvrage, un terrible crescendo spiralesque de descente aux enfers (bien dit), on peut allègrement arguer que Simmons fait tout comme il faut, à mon humble avis.

Le Chant de Kali est un livre brillant, dont la version française (traduction Bernadette Emerich, une petite bise aussi) est plus que recommandable. C’est une lecture dont on ressort avec une couleur triste, un progressif retour au beau pays qu’est la Suisse, en somme.

Le chant de Kali
de Dan Simmons
Titre original: Song of Kali (traduction de l’américain par Bernadette Emerich)
Éditeur : Editions Gallimard (3 février 2005) [1985 pour l'édition originale]
Collection : Folio science-fiction
Format : Poche – 372 pages
ISBN : 2070316440

Tiraillé habilement entre la honte insurmontable de lire une traduction et la brûlure de l’envie aux conjoints des lèvres, je me suis éventuellement arraché une plume du cul bien limée et j’ai acheté I Am Legend de Richard Matheson en bon français.

Un peu déçu par la mine bouffie du pavé-dantec que j’ingurgite en ce même temps, j’ai donc pris une pause entre deux avions et j’ai lu I Am Legend en un jour. Maigre exploit, bien peu glorieux mais sans racines, aucune. Dévoré, ingéré, phagocyté pores-béants.

Image: Aller simple via la fosse sceptique pour Anne Rice et ses histoires de vampires tapettes aux relents de pôvre transsexuel rance refoulant l’imberbe de son pubis mal bandé.

Légende de l’image: Je parlais l’autre jour d’un nouveau roman pour boutonneux sur les vampires et la voie scientifique que l’auteur avait choisie pour traiter du sujet. Ben là, c’est exactement ça, juste avec 50 ans d’avance et le rythme d’une bossa nova des hanches qui ferait pâlir le Buena Vista Disney Club, et ce malgré un quasi-constant huis-clos (certes classique) de la gorge. Une grandiose (re)lecture du mythe du vampire et du grand classique film de zombies. Différent.

Sans surprise, une fois de plus, la fin est une cheville brisée à 180°, comme je les affectionne.

Merci quand même, Nathalie.

Je suis une légende
de Richard Matheson
Titre original: I Am Legend (traduction de l’américain par Nathalie Serval)
Éditeur : Gallimard (9 mai 2001) [1954 pour l'édition originale]
Collection : Folio science-fiction
Format : Poche – 228 pages
ISBN : 2070418073

Diantre. Encore un coup de morgenstern dans les gencives. J’ai honte de devoir me l’avouer mais j’ai bien l’impression d’être un petit physique. Plus la force d’encaisser des enclumes dans la rate.

Depuis l’enfantement de ce blog et la découverte de ces deux empaffés rachidiens en parka qui osent publier leurs nouvelles gratuitement en ligne, mes post-neurones ont affairé leurs petits doigts boudinés d’orgueil et farfouillé dans ma boîte magique pour un ressortir de la dextre le lapin de l’envie, de l’excitation et de l’expectance. C’est donc après La Lune seule le sait que je me suis lancé à l’assaut du premier roman de Cory Doctorow, Down and Out in the Magic Kingdom.

Et quelle ne fut pas ma surprise: Down and Out a eut exactement le même résultat que Neuromancer, les quasi infranchissables Grandes Dixences de la technologie gibsonienne en moins. Au menu: guilis divers et obscènes, épais épanchement baveux sur le menton, suivi de très près par un assèchement buccal caractéristique de l’excès d’enthousiasme et le besoin de partage, terminé en queue de poisson par l’apparition du syndrome N en public.

On est bien d’accord, l’idée de Singularité était déjà très ancrée dans les classiques de la littérature cyberpunk, mais avec Down and Out j’ai découvert un genre tout à fait nouveau pour moi, plus rafraîchissant qu’une séance de mizugyô ou qu’un cours en braille sur l’usage des ligatures dans LaTeX2e (sic).

Et, on me croira ou non, ce genre aurait même un nom: postcyberpunk, pendant germain gaucho-utopiste du cyberpunk. En survol: les personnages y sont censément plus sociables et socio-conscients que leurs cousins du cyberpunk, et la technologie, plutôt que d’avoir un effet aliénant sur l’individu, y constitue les fondations mêmes de la société (”technology is society“).

Aversion conteuse et défaillance neurale obligent, l’histoire résumée se trouve donc ici (beware: grandioser spoiler ahead).

Sinon pour les courageux: transhumanisme à discrétion. Au plat du jour d’après Chaos:

Implants cérébraux permettant de communiquer et de se connecter au web par wifi rendant obsolète l’utilisation de terminaux physiques

Téléphones sub-vocaux

Economie post-pénurie

Bornes à backup pour protéger toutes ces données précieuses stockées dans votre rachid

Pseudo-immortalité et jouvence à la carte grâce au clonage et surtout aux sus-mentionnés backups qui permettent de réinjecter son soi-moi-sous/surmoi dans un corps sur mesure tout frais sorti du four

Modifications corporelles du tonnerre (doubles articulations, peau métallisée, etc.)

Passez votre chemin, sonnantes et trébuchantes! Voici venu le temps du Whuffie, monnaie virtuelle basée sur la réputation et l’image de soi qu’ont les autres, consultable en permanence par tout le monde et qui fluctue en fonction des actions d’une personne

Rien à ajouter.

Ende -

Down and Out in the Magic Kingdom
de Cory Doctorow
Éditeur : Tor (5 décembre 2003)
Format : Poche – 208 pages
ISBN : 076530953X

Homepage
Download (le nombre de formats à disposition titille du bout des orteils la réponse à tout)

Mis à jour 20050818 @ 1348

Quelques nouvelles de Doctorow à lire en ligne:

Beat Me Daddy (Eight to the Bar)

Visit the Sins

0wnz0red

Truncat

Liberation Spectrum

Anda’s game

i, robot

Unwirer (avec Charles Stross)

Jury Service (avec Charles Stross)

sans oublier ce qui se trouve sur son site craphound.com.